Maria war auch nur ein Mensch, aber in der Bibel steht, sie war eine Gebärmutter. Wie schwarz fließt doch der Eiter der Geschichte. Scheiße, sie will nicht verbluten. Die argen grauen Kittel forzen lautlos. Es stinkt. Und keiner glaubt es.

ALLE SIND ZUFRIEDEN.

Alban Berg schreit. Bin ich Alban Berg oder bin ich sein Schrei oder seine 2. Violine?

Die Wüste formt Gestalten. Man sieht ihre Öde noch nicht. Auch nicht, dass man frieren wird. Sie verläßt alles Reale, deshalb bemerkt man den Betrug erst später, wenn alles vorbei ist.

Auch die Wüste. Auch das lila-violette Unterschiedsgrinsen des Ottonormalverbrauchers. Alles Kannibalen. Sie verzögern die Wahrheit und vermanschen die Lüge mit der Unwahrheit und finden sich klug. Dabei suchen sie sich nicht einmal. Als ob ein Fluß nicht bergauf fließen könnte. Alles schon gesehn. Aber ihr glaubt nur an die schiefdastehende Gestalt mit Busen am Hintern, als ob sie nicht lächerlich sei. Legt den Kopf zurück zum verschimmelten Brot. Dreht das Gesäß vorwärts durch den Bauch. Freut euch wie das Blut spritzt, wie Samenfäden. Onaniert eurem Chef aufs Kanapee. Das Patriarchat kann man mit den letzten Samenfäden wegspritzen, als wär kein Jahrtausend verlogen gewesen. Hört nicht auf den Traumhändler. Ihr seid Arbeit.

Die Welt ist tot. Sie existiert nicht. Steht auf und tippt die Leichen um. Alpträume sind stinkend nach verbrannter Milch. Laßt euch nie einreden, daß sie grau seien und Butter in den Augen haben. Die Nasen auf. Ihr müßt mit den Knien sehen lernen. Die Ellenbogen sind blind. Eure Zungen lecken. Es schmeckt mild. Es sind Chillies. Die Chancen könnten vergeben werden, das sei die Chance. Flügel sind nie zum Abbrechen dagewesen. Glaubt ihnen nicht. Sucht eure Verfilmung und lacht euch kaputt. Lacht euch kaputt, weil ihr euch kaputt macht.