Ich bin kein Wasser. Ich stehe hier. Versuch zu vergessen, aber die Stadt ist untergegangen. Immer wieder höre ich den Wind um meine Nieren summen. Der Sand weht in der Form eines Rechtecks. Auch das Formloseste in der Form eines Rechtecks. Da ein Dreieck. Das kann nicht sein.

Ich höre auf das Prasseln des Sandes gegen meine Organe. Es klingt blechern, schräg und irgendwie komisch ungewohnt. Da! Eine Detonation. Konjunktion der Wüstin. Nein, nicht schon wieder lila. Ob die Wüste wüst aussieht? Ob sie sich kämmt? Die Wüste weiß nichts von Geschlechtlichkeit, denn sie lebt. Natürliche Fortpflanzung kommt von innen. Wiederspruch. Ich weiß. Leben im Sand mit zerreibenden Gefühlen - entstanden durch eine Sandkompression oder eine Isolation der natürlichen Umwelt. Ich dürste nach vorn. Verschiebung der Ideale, denn ich bin auf einem Sandberg ausgerutscht, bis ich die Verschiebung der Ideale sah. Keine Ahnung.

Ein Luftballon landet in der Wüste. Er ist nicht aufgeblasen. Ihn treibt es fort- immer weiter- auf der Suche nach dem Mehr. EM- E- HA-ERR. Chaos ist, wenn wir zu träge sind, uns auf eine neue Situation einzustellen. Trauerarbeit in der Wüste. Ein Psychopath träumt den Traum vom Sandsee und der Sandsee wird ich. Wir sprechen unverständlich. Wer Augen hat, zu hören, der niese.